Archives de la catégorie : Carnets

Philippe Jaccottet, La Semaison : « … la merveille étant le volettement des feuilles de rosier contre les pierres vieilles et chaudes, ces feuilles à peine plus lourdes que leur ombre, et d’elle à peine distinctes, pareilles à une animation perpétuelle contre la tranquillité ancienne du mur, à un entretien à mi-voix ». Toujours Jaccottet – àLire la suite « Carnets 293 »

La tête penchée sur la pomme que j’épluche, écoutant l’aube. Les badamiers sur le boulevard : sous les fleurs et les épis, de longues et fines herbes vert clair suspendues – celles qui sont tombées sur le trottoir : virgules d’un texte inconnu que je suis pas à pas. Au milieu des pétales séchés éparpillésLire la suite « Carnets 291 »

Qu’est-ce que j’apprends en lisant la correspondance entre Francis Ponge et Christian Prigent ? Que Ponge a donné à lire le mémoire universitaire de Prigent (consacré à l’oeuvre du poète du « parti pris des choses ») à Sollers et Kristeva ; que Prigent travaille à un numéro de revue dédié à Ponge ; que Prigent aLire la suite « Carnets 290 »

La caisse du supermarché : ce lieu où tu as conscience, plus qu’ailleurs, de ton existence fantomatique. L’homme au cigarillo : porte une barbe postiche bleue (après vérification : son masque sur le menton). Il ne faut pas écarter l’hypothèse que le monde soit un jour dirigé par des vieillards centenaires plongés dans le coma.Lire la suite « Carnets 288 »

Ce matin : sur le parking en bas, le miaulement d’un chat apeuré – pareil au cri d’un paon. Hier : traversant la ville – à un feu rouge, les grands manguiers derrière un mur – un jardin à l’abri de leur feuillage épais chargé de fruits : le sentiment d’une obscurité bienfaisante. S’il n’yLire la suite « Carnets 287 »

Une vieille dame : sur le parking, lance une balle à son petit chien – le petit chien se détourne d’elle et semble chercher quelqu’un (personne dans la rue). Dimanche matin, autre parking près du front de mer : une grosse femme en robe noire et blanche marche en équilibre sur la bordure en bétonLire la suite « Carnets 286 »

L’homme assis : l’air fier d’avoir aligné quatre bouteilles de bière vides en verre marron sur la table en plastique bleue devant lui. Facebook : on enterre des morts dont on n’aura jamais vu les corps. La montagne : devenant paysage mental – image intérieure ? Rêvé : tu écrivais de plus en plus grosLire la suite « Carnets 285 »

Des bouts de conversation continuaient à résonner en lui, parfois à cause d’un simple mot, comme ce « lebensmüde » qu’avait prononcé Ahmed l’Algérien un soir où il l’avait retrouvé par hasard dans ce café de Tübingen, juste devant l’entrée de la petite salle de cinéma à côté : « Ich bin müde… ich bin lebensmüde » (« Je suisLire la suite « Carnets 284 »

Le jour se lève : le monde t’éveille. L’image poétique du concert matinal des oiseaux est fausse : il n’y a ni chef d’orchestre ni partition. S’il s’agit bien de musique, alors elle est totalement libre et spontanée, ce qui la rend si bouleversante. Traduire ou écrire : se former une image intérieure de chaqueLire la suite « Carnets 283 »